1.
cada paso del dolor
es un camino
sin salida en el tiempo
arruga de la tarde
en cansado rostro de los días

la pregunta sin luz en el fondo del corazón herido.

2.
sin querer el cielo nos aplasta
la tierra se abre boca de lobo
desamorada figura o montaña donde me pierdo

hacia la soledad sin sentido

es así niño que muere
voz arrancada

grita, dentro de mí.

3.
y cada espina,
es un camino.

hoyo en la figura del tiempo
soledad del barro y la piedra
juventud lunar.

4.
el dolor naufraga sin querer
no puede ser totalmente nuestro
atraviesa los puentes entre las personas.

así el agua del día lava la sed nocturna
las sábanas huelen a miel y sangre
el desayuno descansa junto a las naranjas y los panes
inútiles
se amigajan
contra pezones luminosos.

sin doblarnos tocamos el suelo
la voluntad es el oro la empresa el alma
y siendo niños
recordamos
lo que va a pasar

¿por qué es así el tiempo: río arriba?
¿y los árboles?

no pueden protegernos
sólo oyen pasos
voces
de los pasos ciegos
ánimas del amor incomprendido
entre las palabras del futuro
y la montaña hundida en el horizonte.

....

SOBRE EL AUTOR

arte poética

voy al silencio de las horas
sin querer, sin cesar.
tiempo y tiempo.
vida y obra
abrazados en el bar

la poesía

viene

aquí

renga

a pedir

pan

o cariño

y nadie se los niega.

sin embargo
lenta noche
ignora permiso convenido

hasta las palabras se agotan
y es natural
los sueños
duerman
alguna vez
para siempre.

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PATRIA

Entonces la Patria
fue también la calle donde estuviste solo
el aire de las guitarras silbando despacito
un sonido que se arrastraba

mujer que iba a dar a luz
y sólo tenía dos manos negras de clausura
dos manos ciegas
con dedos y uñas y ningún color
ninguna voz amiga
porque la Patria fue también los muertos
las tumbas sin nombres
los hijos inconclusos
de una mujer abandonada
los sueños fusilados
de una generación de pájaros
cuyo número no cabía
en la combinación de los candados

ni en el dorso de los cheques

ni en las partidas de defunción

ni en un poema.

Adrián Campillay (del libro "Acusación" 1989 - inédito)

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No tengas miedo. Te cuidan las palabras.

En la isla de una luz sola encontraron escrito tu nombre,

tu dolor es de pan para los pájaros de la mañana.

Noche en la cicatriz iluminada del tiempo.

Me senté a tu lado con pies y manos

en el fuego y en la risa, en el agua común y en el vino,

y en el amargo ciempiés de la hermosura.

Ahora probablemente duermes.

No sólo la rueda preciosa de la sal.

Ni muerte ni misterio.

Palomas en la ira de la pureza,

uñas dicientes dibujan los cuerpos

que te desdibujan en el peligro.

Música en la geografía oscura de una guerra

van a cuidarte estas palabras.

La belleza ronda el ojo del muerto
mas el cadáver no descansa en la sala.
Ni llora,
ni tiembla,
ni desteje el color impreciso.

La belleza no hace más
que rondar
aquel agujero

por donde no pasa una paloma rota
ni baja un rayo hasta el corazón
del espejo.

1.

hoyos en donde la medida de las cosas entra en el caos de la certidubre ¿quién olvidó poner una razón a este olvido? si dios o pesadilla es lo mismo de todas maneras nos dieron un cuerpo en llamas, una promesa, y la música de todo cuanto se mueve en el mundo

o el reflejo opaco de quien nos olvida.

2.

cada vez que la palabra entra en su boca hay un nacimiento.

ríos y ciudades anuncian una tormenta, simbólica, pero que acabará con todos nosotros. su última mujer es un poema sin hilos. desde allí su cuerpo se dice y niega, mientras el jardín crece sin cesar. y a pesar de todos los alimentos que una vez tuvo, es sólo un gallo ladrándole a la luna.

nov.2006

Ilustración del autor

espina negra

esta piedra en que vivo
es mi casa
el desierto es una espina clavada en el pie de la tierra
aquí no tenemos agua
aquí no nadamos
la lluvia es un recuerdo que el verano traga
pero el vino
hace la siesta
los volantines se precipitan en el viento caliente de los caminos
el centro de la sequedad nos hablará un día
le contaré que no canto
no cantamos
como no sea: bajo los árboles adormilados
mientras hacemos el pan
o asesinamos
mientras mojamos los pies
en las cunetas
o surfeamos las piedras
ardientes
en los baldíos
para jugar al diablo
entonces la música
es también
fuego
para nuestras mutaciones
escarabajos con cola de lagarto
duros
como la palabra sed
como el hilo de la edad
en donde sobre la montaña
se unen
nuestros
recuerdos.

niñez del agua

casi nadie pasa por aquí a esta hora
sólo el resplandor fantasmal sobre el pavimento
camino al canal cortamos uvas
nos mojamos la cabeza en acequias de barro

niños y lagartijas nos confundimos a veces
saliendo de los cañaverales
hacia los basurales baldíos
moviendo nuestras colas bajo el sol
siesta y misterio

damascos robados

camino de la sombra

por fin el agua

los barcos de nuestras sequedades
navegando en la selva amazónica
de nuestros siete años.

Adrián Campillay nació en San Juan en diciembre de 1969.

Desde la década del 80 participa del movimiento literario sanjuanino. Desde el circuito alternativo, y junto al grupo Arte Sudaka editó las revistas EL OJO DEL SUR, LUCA y EL MOMO, entre otras. Sus textos han sido publicados en medios gráficos de su provincia y otros lugares del país. Por sus trabajos en poesía ha obtenido primeros premios a nivel provincial y regional. Actualmente conforma el grupo editorial cooperativo LA PIEDRA EN LA HONDA, junto al poeta y dramaturgo José Campus. Textos suyos incluidos en antologías referidas a la región.

De sus trabajos se ha publicado:

POEMAS PARA DESPUES DE UN CIGARRO

(Cuaderno Nº 3–Colección VIENTO IDIOTA), 1995.

EL AMOR Y OTROS MUNDOS, La Rosa de cobre, 1996.

EL OJO DEL BANDONEON (tango en 4 actos), La piedra en la honda, 2001.

LAS FLORES SECRETAS, La piedra en la honda, 2004.

LAS CIUDADES INTERIORES, La piedra en la honda, 2005.

POEMAS DE AMOR PARA SER MORDIDOS, La piedra en la honda, 2005.

LIBRO DE MAR, La piedra en la honda, 2005.

Hay un niño muerto,

en la calle, por donde todos

vienen y van     él      ha partido.

¿Ha sido atropellado

                 por galope de tormenta?

¿atravesado por un dios? ¿ha sido

acaso

golpeado

por un piano vacío?

¿o simplemente ha muerto,

de hambre,

de frío?      

Lo cierto es que por allí

no se puede pasar

¡nadie quiere hacerlo!

Ni siquiera pueden mirar

pero ellos saben

en medio de la calle

hay un niño muerto.

Adrián Campillay

LAS FLORES SECRETAS

Ed. La Piedra en la Honda -San Juan, 2004-

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COLABORACIONES enviar a: sudaka1969@yahoo.com.ar

DESIERTO EN OTOÑO

1. caída
caídas en las fronteras del yo
el beso de fuego de la tierra
su virgen puta su adentro

si no miramos a los ojos de la noche
su sueño nos traiciona
su pasión se hiela y en la cola del cine caemos fulminados

no sé, el pensamiento me confunde a veces quisiera
confiar sólo en mi suerte]

pero qué es la suerte? sino el pensamiento y sus
desvirtuaciones]
el pensamiento y sus fábulas
caídas en las fronteras del yo sueño y realidad
reunidos
los límites y delimites encerrados en una misma pregunta
el cuerpo como país y extranjería

sus hilos sin pies ni sombra.

2. reunión
caminos por donde la sombra duerme después de una
noche de sangre]

los parientes reunidos alrededor del almuerzo
el pueblo reunido en esa figura, ese espejismo.

3.  futuro
cartas a ella
y al fondo de las cosas
los libros se apilan y así
no son sino cadáveres sin descansar.

ojalá sucediera ahora el asesinamiento y la cordura
unidos en un hilo sin lamentaciones
sobre las ciudades que amamos
cuyo recuerdo nos lastima.

de esa manera el tiempo dejaría su pasado sin esperanzas

hacia el vecino porvenir sin mentiras.

4. horizontes luminosos
alrededor de mis hijos juego
aunque ya he sido desterrado de la niñez
sus miradas son naves
sobre las ciudades que abandonaré
porque ¿quién no quiere irse
y abandonar así el huevo de sombras?

sólo ese país existe en ellos para mí

y en estas palabras huecas que escribo

si volviera a nacer buscaría sus luces en la noche.

5. país dentro
lugares en las fronteras del yo
en donde es posible descansar
cada clavo es una herida abierta
y cada persona un clavo
debajo de cuya lanza la suerte
tiene dientes

y así muerde.

6. soledad fuera
nadie hay

en este encuentro

la suma de las heridas arroja destinos implacables
hace mucho abandonaron los parajes del amor los sobrevivientes
la guerra sirvió, sin duda, para ausentarlos.

sin embargo el pulso continúa
y aunque la fama hace prisioneros
debajo de cada cuerpo hay un alma

un alma que espera, tal vez, y eso no es mucho y
tampoco es poca cosa.

7. contemplación vacuna
y cada poeta
cada músico
cada rey del guante

está en su casa ahora peleando con estas palabras.

de la estufa sólo emana el fuego de la costumbre.
las navidades y las fiestas del vino.
cada uno en su copa se ahoga o ve el río enorme pasar.

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EL OJO DEL BANDONEON tango en 4 actos

ACTO 1: visión matinal

ACTO 2: libro de las noches

ACTO 3: supermercado carta

ACTO 4: tango final

TODAS LAS ILUSTRACIONES REALIZADAS POR Mariela Moreno

el día es un animal

nos busca para asesinarnos

el día está tras de nosotros

pero nadie puede alcanzar al tiempo

ni siquiera el día con sus religiones.

Ilustración de tapa: Silvio Campillay (ver blog del ilustrador)

más poemas de EL OJO DEL BANDONEON

dibujo del autor para el libro: CARNE DE CAÑON (inédito)

ilustracion de tapa: Silvio Campillay (más dibujos de S. Campillay)

los espíritus anclados en mí,

reclaman un significado.

busco en la noche del cuerpo

inútilmente

manos

para construirlo.

su lluvia sucede en lugar

donde tormentas no perdonan

no sirven gestos

y pierden su valor las palabras.

sin embargo escribo.

cada letra es una persona

separada de la   r e a l i d a d .

como todos sucedo en un tiempo inútil

pero el amor hace todo necesario.

En el mismo momento en que —preso de tu nacimiento, indagado en mi centro, tendido en mi imagen, descorazonado y suspendido en el transcurso de los autos, los pensamientos, las preguntas, la fila de cadáveres— me pregunto sobre el destino de las palabras. Digo, los nombres. Digo, la risa. La enorme bola grasienta de las ciudades está a punto de rodar sobre las frágiles alas de los ángeles, los enfermos, los tristes, los locos. Y en ese momento somos, como rosas protegidas, invisibles al tacto, o como niños que no saben van a morir.

Bajo la mesa en ciudades devastadas por el fuego, la guerra y la peste. A un lado los cadáveres. Al otro las almas. La mesa de disecciones de la mente. Aún en contra de nuestras socavadas voluntades la operación se realiza con exactitud. No importan unas cuantas bombas, ni los trozos de brazos y piernas desparramados en el patio principal del mundo. Tampoco si en ese mismo momento se me ocurre nada ha permanecido demasiado detenido pero tampoco se ha movido realmente después de tanta destrucción, muerte, enfermedad, odio y agonía. Porque en el mismo momento en que no permito moverme dentro de mis pensamientos, construyo una fotografía de mis miedos o me arranco los vestidos a jirones en el espejo de los poemas, no puedo detenerte dentro de mí.  Te has echado a andar, y aunque el viaje terminara continuarías allí, transcurrirías en la sombra y en la luz, avanzando como el verano, en el torrente enloquecido de la sangre, en el río interior de los árboles y en la corriente abismal de los ojos.

Soy una mariposa ciega.  Hermoso.  En el espejo no veo sino con los ojos cerrados. Transcribo la emoción como un monje.  Visito tu casa;  te encuentro mirando por una de sus ventanas y describo lentamente los movimientos y la música que exhalan esos movimientos. Tu respiración, tu paz me pertenece. Mas no como cuando se es dueño de un reloj, y en algún momento se detiene, sino como cuando se ha visto pasar el día a través de un cristal tan limpio, delgado y real, que la vida palpable se transforma hasta esfumarse y desaparecer para siempre.

El árbol donde nos reímos, está riendo todavía.  Ahora lo sé, hay algo de misterio y tragedia en la continuidad herida del amor. Te amo para siempre, comprendo, no existe otro modo de amar; no hay parada final ni estación que no esté movida por tormentas, por guerras y explosiones constantes. Por nacimientos y muertes y que se hacen a sí mismos como edificios locos, ladrillo sobre ladrillo y también inmensas e innumerables ventanas, corredores, puertas interiores y hacia otros espacios.

El lado animal de la eternidad.

La permanencia de la furia en el fondo de las cosas, aunque estén hechas de pedazos humanos.

El barro ríe ante la boca devoradora de la lluvia, al internarme en tu vida descubrí el tiempo filoso cincel y va tallando los segundos para siempre. En la invisibilidad que se expande para habitar la totalidad abrir el corazón para respirar en medio de la tragedia que ocurre al oír la propia música o en la soledad maravillosa de los encuentros.

Tu nombre va tallado, como digo, en el preciso instante en que dejo de pensar para ocupar toda tu extensión. Por eso al salir de esas imágenes, al obrar en el terreno movedizo, en la sombra constante de la aldea que como una extensión inhumana sobreviene, gira y se hunde: se ve a la muerte trabajar. Miras esos rostros que han sido vomitados en espejo que jamás ha visto en verdad, como no han visto ellos sus rostros en él, y no por haber tenido los ojos demasiado abiertos como suele suceder, sino por haber estado siempre muertos.

Entonces te imaginas una vida más rica. Constantemente agazapada y liberada a la vez. Cuando me imagino en esa vida con vos, es como si entrara en una enorme sala desierta, en donde pudiera inventar cualquier cosa, cualquier emoción. Ya no importa el destino del viaje, ni tan siquiera la sala de la creación, la vida es lo único real, el deseo es la única verdad y es la verdad de la alegría y la verdad del dolor y la verdad de la imaginación.

El único error, lo constituyen las palabras.

Adrián Campillay (de POEMAS DE AMOR PARA SER MORDIDOS)

Ilustración de tapa: Silvio Campillay (ver blog del ilustrador)

Lleno de pájaros      Arthur Rimbaud

pasó la noche en mi cuarto casi sin reír.

Le faltaba una pierna y no sabía que hacer

—no tenía dinero para una cerveza—

Telefoneó a Londres pero Verlaine

no estaba allí

y se puso triste

muy triste

tan triste

que escupió una sortija

como el anillo del Capitán Beto.

Más tarde los árboles se pusieron azules —la calle murmuró—

y la lluvia hizo crecer plantas extrañas y mágicas con grandes hojas

                                —de las tapas de los libros, del fondo de las botellas—

de esas que tanto gustan a Arthur Rimbaud

—según me dijo—

A las seis de la mañana

preguntó donde estaba el baño

                                —en francés lo hizo, mientras se ponía verde—

se llevó mi pipa

y en el medio de una gran bóveda de electricidad

se fue con los pájaros de las ventanas

sin decir palabra se fue                                                     sin dejar rastro.

poema extraído de LAS FLORES SECRETAS (1989/1991)

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