La belleza ronda el ojo del muerto
mas el cadáver no descansa en la sala.
Ni llora,
ni tiembla,
ni desteje el color impreciso.

La belleza no hace más
que rondar
aquel agujero

por donde no pasa una paloma rota
ni baja un rayo hasta el corazón
del espejo.

pasó la noche en mi cuarto casi sin reír.

Le faltaba una pierna y no sabía que hacer

—no tenía dinero para una cerveza—

Telefoneó a Londres pero Verlaine

no estaba allí

y se puso triste

muy triste

tan triste

que escupió una sortija

como el anillo del Capitán Beto.

Más tarde los árboles se pusieron azules —la calle murmuró—

y la lluvia hizo crecer plantas extrañas y mágicas con grandes hojas

                                —de las tapas de los libros, del fondo de las botellas—

de esas que tanto gustan a Arthur Rimbaud

—según me dijo—

A las seis de la mañana

preguntó donde estaba el baño

                                —en francés lo hizo, mientras se ponía verde—

se llevó mi pipa

y en el medio de una gran bóveda de electricidad

se fue con los pájaros de las ventanas

sin decir palabra se fue                                                     sin dejar rastro.

poema extraído de LAS FLORES SECRETAS (1989/1991)

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